Breguet N°160 - Daily Telegraph - Article de Alix Kirsta - 16/04/2009

Bonjour, 

Un peu de lecture dominicale ne peut pas nuire.

Je vous propose la lecture de cet article assez fouillé sur l'histoire de l'enquête qui a suivi le vol survenu le 15 avril 1983 au Musée LA Mayer de Jerusalem. Vol au cours duquel un grand nombre de montres dont la fameuse Breguet N°160 (et non pas 106 comme indiqué dans le titre) fut dérobée. 


A lire ICI en Version Originale

L'article est en anglais (of course), mais mon ordi vous propose la traduction suivante:

(il y a donc des approximations... sauf pour le titre: c'est moi qui l'ai fait!)


La reine, sa montre et le maître cambrioleur ont laissé la police sur le cul.


En début d'après-midi du vendredi 15 avril 1983, le musée d'art islamique de Los Angeles à Jérusalem, comme d'habitude, a fermé tôt pour le sabbat. Le bâtiment en pierre rose ressemblant à une forteresse, à 100 mètres de la résidence présidentielle israélienne, rouvrirait le lendemain. Les gardes de nuit ont éteint les lumières dans les galeries avant de se coucher pour bavarder, lire et dormir. Après une nuit tranquille, ils ont fait leur tour avant de terminer leur quart de travail en ouvrant la grande galerie à l'arrière du musée, exposant la collection de montres anciennes de Sir David Salomons. A l'intérieur, il y avait le chaos. Vingt-cinq ans plus tard, Rachel Hasson, directrice et conservatrice du musée, est toujours émue en se rappelant la scène. « Je suis venu dès qu'ils m'ont téléphoné. C'était choquant. Sur le sol se trouvaient les panneaux de verre et les serrures des vitrines. Partout il y avait des restes de matériaux d'emballage, de ruban adhésif et de carton ; il y avait des bouteilles, des câbles et des fils de Coca-Cola vides. »



À son grand horreur, Hasson a vu que plus de la moitié de la collection de 192 garde-temps rares avait disparu. Parmi celles-ci se trouvait une montre de poche considérée par les experts comme la plus importante jamais fabriquée. « J'ai tout de suite vu qu'ils avaient pris le bijou de la collection, le Breguet No 160. La « Reine » était partie. »


Le vol a envoyé des ondes de choc sur le marché horloger international. Fabriquée par Abraham-Louis Breguet pour Marie-Antoinette, la 160 est connue sous le nom de « Joconde des montres » et vaut plus de 30 millions de dollars. Le cambriolage, non résolu depuis un quart de siècle, se classe comme l'un des grands mystères du monde de l'art. Estimée à plusieurs centaines de millions de dollars, la valeur de l'ensemble du transport en fait le plus grand crime de l'histoire de l'horlogerie.


L'incapacité de la police israélienne à trouver les trésors malgré l'aide de la police étrangère, d'Interpol et du service de renseignement israélien, le Mossad, a toujours intrigué les experts du crime artistique. Aujourd'hui encore, à la lumière des récentes découvertes spectaculaires découlant d'une nouvelle enquête qui s'étend à l'Europe et aux États-Unis, certains aspects de l'affaire restent déconcertants. Bien que la plupart des pièces volées aient été retrouvées et que l'identité du criminel ait été révélée, l'affaire continue de soulever des questions inquiétantes. Pourquoi le crime n'a-t-il pas été résolu pendant 25 ans ? 


Qu'est-il arrivé aux montres au fil des ans, et pourquoi le musée n'a-t-il pas informé la police lorsqu'elle a récupéré certaines des pièces volées ?


Pendant des décennies, la spéculation a persisté selon laquelle l'effraction devait avoir été un travail interne impliquant un fonctionnaire de musée, ou avoir été commandé par un collectionneur. Les deux théories sont plausibles compte tenu de la rareté de la collection, de l'histoire derrière la montre Marie-Antoinette, et du fait que les voleurs n'ont choisi que les plus belles pièces. Le Dr George Daniels, aujourd'hui le plus grand fabricant de montres et auteur du catalogue horloger original du musée, souligne que seul un expert reconnaîtrait le caractère unique de la Reine. « Quiconque s'intéresse à l'horlogerie saurait immédiatement de quoi il s'agissait : la montre la plus compliquée et la plus somptueusement construite de Breguet. Breguet l'a qualifié de "monument aux compétences horlogères du XVIIIe siècle". La personne moyenne n'y accorderait pas autant de valeur. »


La Reine mesure 60 mm de diamètre, enveloppée en or 18 carats, son dos et ses couvertures avant en cristal de roche, révélant le mécanisme complexe. Il comprend 823 pièces ; chaque surface de travail est ornée de saphir ; de nombreuses parties intérieures, normalement en laiton, sont en or. Il a été commandé en 1783 en cadeau à Marie-Antoinette à un admirateur non identifié, considéré comme son ami et son amant réputé le comte Axel von Fersen. L'ordre précisait qu'elle devait être la « montre la plus spectaculaire possible » et contenir toutes les fonctions, quel que soit le coût. Aucune date d'achèvement n'a été fixée. La reine française était alors déjà une cliente enthousiaste de Breguet. Avec sa passion pour la haute joaillerie et la mode, elle a été la première personne, en 1782, à commander sa dernière invention, une montre à remontage automatique connue sous le nom de perpétuelle. Bientôt, son mari, Louis XVI, ses proches et ses membres à la cour de Versailles ont acquis les élégantes montres multifonctions de Breguet, lançant ainsi sa réputation d'horloger le meilleur et le plus innovant d'Europe.


Il n'est pas surprenant que, compte tenu de l'ampleur de la commande et du bain de sang intermédiaire de la Révolution française, Marie-Antoinette n'ait pas vécu pour voir le don de son admirateur. Elle a reçu sa dernière montre Breguet, un modèle simple, en septembre 1792, qui lui a été livrée en prison (la rumeur veut qu'elle soit montée sur l'échafaudage jusqu'à la guillotine tenant la montre). Non ? 160 n'a été achevé qu'en 1827, quatre ans après la mort de Breguet.


Le chef-d'œuvre contient toutes les complications connues, soit un total de 23. Il s'agit notamment d'un mécanisme à remontage automatique, d'un calendrier perpétuel, de l'affichage du temps solaire par rapport au temps moyen, des phases de la lune, d'un répéteur qui sonne l'heure, le quart d'heure et les minutes, des secondes centrales qui peuvent être arrêtées et démarrées,  un dispositif d'absorption des chocs ; un indicateur de réserve de marche - même un thermomètre.


Le n° 160 a finalement été vendu au marquis de la Groye, qui l'a repris pour réparation en 1838, mais n'a inexplicablement pas réussi à le récupérer. En 1887, il a été acheté pour £600 par un collectionneur anglais, Sir Spencer Brunton, et a changé de propriétaire à plusieurs reprises avant d'être acheté par Sir David Lionel Salomons pour s'ajouter à sa vaste collection de montres et d'horloges, qui comprenait déjà 124 Breguet. Salomons, ingénieur en mécanique et inventeur, était une autorité de Breguet qui a affirmé que "porter une belle montre Breguet, c'est sentir que vous avez le cerveau d'un génie dans sa poche". La fille de Salomons, Vera, qui a hérité de sa succession en 1925, a été une visite fréquente en Palestine ; elle y a fondé des institutions caritatives, dans l'espoir de promouvoir la compréhension arabo-juive. Son mentor et amant présumé, Leo Aryeh Mayer, était recteur de l'Université hébraïque de Jérusalem et professeur renommé d'art et d'architecture islamiques. Après la mort de Mayer en 1959, elle fonda un musée en sa mémoire. Le musée d'art islamique de Los Angeles Mayer a ouvert ses portes en 1974. Parmi les rares artefacts islamiques, beaucoup achetés par Vera Salomons, les montres de son père (y compris la dernière livrée à Marie-Antoinette en prison) ont été léguées au musée avant sa mort en 1969 et sont devenues des expositions importantes. Jusqu'en 1983.
Les premières tentatives de la police pour résoudre le « grand braquage de l'horloge » devaient s'avérer frustrantes et infructueuses. Une seule chose semblait claire : compte tenu de l'ampleur du transport et des nombreux obstacles auxquels est confronté un intrus, il aurait fallu une bande d'au moins trois hommes pour commettre le crime. Les voleurs, transportant des outils, des câbles et des matériaux d'emballage, s'étaient en quelque sorte serrés à travers une petite fenêtre d'à peine 50 cm de haut, à deux mètres et demi au-dessus du sol à l'arrière du musée. La fenêtre avait été ouverte de l'intérieur par quelqu'un qui a ouvert plusieurs évents adjacents, passant sa main et tendant la main vers la prise. Les évents ont ensuite été scellés pour empêcher la lumière à l'intérieur d'alerter les passants. Plus tard, les hommes se sont à nouveau tortillés en transportant 102 pièces saccagées, y compris de grandes horloges et des boîtes à musique. Une vidéo policière d'un officier de construction moyenne en train de mettre en œuvre une reconstruction le montre coincé à mi-chemin. Cette fenêtre, blindée par un mur saillant, s'ouvre sur une impasse non éclairée, séparée de la route principale par un parking fermé. Un camion avait été garé près du mur, offrant une couverture alors que les voleurs montaient une échelle jusqu'à la fenêtre. L'alarme anti-effraction du musée était déjà cassée - ce que les intrus savaient peut-être - ils sont donc restés à l'intérieur sans être dérangés pendant de nombreuses heures, sachant que les gardes se trouvaient à l'extrémité opposée du bâtiment.


Ce qui a impressionné les détectives, c'est le degré de sophistication avec lequel le raid a été planifié et exécuté. C'était un travail hautement professionnel. Un câble longeait le couloir depuis la galerie jusqu'à une porte attenante aux quartiers des gardes. Un microphone à l'extrémité du câble permettait aux voleurs d'écouter ce que les gardes faisaient tout au long de la nuit. Les panneaux de verre des vitrines avaient été coupés silencieusement à l'aide d'un coupe-diamant, puis enlevés à l'aide de ventouses en caoutchouc.


Le crime a fait les gros titres et a créé une fureur dans le monde des antiquités. Le musée a été la cible de critiques pour une sécurité inadéquate et un entretien laxiste, et des soupçons sont inévitablement tombés sur le personnel du musée ; selon Rachel Hasson, tous les employés sont devenus des suspects potentiels et beaucoup ont dû passer des tests polygraphiques. « C'était inévitable. Il est devenu impossible de ne pas soupçonner des personnes proches de vous. »


Malgré la quantité de débris laissés derrière eux, y compris des outils, des collations à moitié mangées et un matelas, jetés par des voleurs probablement pour amortir leur chute, il y avait peu d'indices et un manque de preuves déroutant. La technologie ADN n'était pas encore raffinée et les empreintes digitales sur un câble et un paquet de cigarettes ne correspondaient à aucune dans les dossiers de police. Bien qu'Interpol, les autorités aéroportuaires, les douaniers et les gardes-frontières aient été en alerte pour toute personne faisant passer des montres en contrebande, il n'y a pas eu d'arrestation.
Les enquêteurs ont étudié une liste de criminels connus suffisamment qualifiés pour commettre ce qui semblait être le crime parfait. Le seul nom qui s'est démarqué était Na'aman Diller, un « voleur-maître » prolifique, qui était devenu une célébrité dans les années 1960 et 1970 à la suite d'une série de cambriolages audacieux et méticuleusement planifiés dans des banques et d'autres locaux. Mais les dossiers ont montré que Diller était hors du pays en avril 1983, il ne pouvait donc pas être suspect. Quoi qu'il en soit, la police doutait que même un maître tel que Diller ait pu commettre un crime aussi complexe par lui-même.


Au fil des années, on n'a plus entendu ou vu des montres volées. Comme la plupart étaient trop connus pour être vendus sur le marché libre, il semblait probable qu'ils étaient tombés entre les mains d'un collectionneur solitaire, heureux de les admirer de temps en temps. Selon Rami Mohr, un ancien policier de l'affaire, « ce n'était pas le cambriolage habituel. Habituellement, les gens disent des choses ici et là pour que vous construisiez une image. Cela ne s'est jamais produit, personne n'a parlé. Il y avait donc une supposition qu'ils avaient été introduits clandestinement à l'étranger. » Sans pistes à poursuivre, Mohr et ses collègues ont finalement fermé le dossier.


Ce n'est qu'en 2007 que la Marie-Antoinette a de nouveau fait les gros titres, pour des raisons tout à fait différentes. La nouvelle qu'il avait apparemment été secrètement retourné au musée de Jérusalem avec 42 autres pièces volées, dont 38 Breguet, est apparue à la fin de 2007. Des rumeurs de conspiration ou de dissimulation ont commencé à circuler ; l'intrigue s'est approfondie. En août 2006, Rachel Hasson a reçu un appel de Zeon Jakubov, un antiquaire de Tel Aviv. Un avocat de Tel Aviv venait de lui demander de valoriser certaines montres appartenant à un client étranger anonyme. Quand il a vu les montres, Jakubov était convaincu qu'elles venaient du musée. « Je ne l'ai pas pris au sérieux », dit Hasson, « parce que pendant tant d'années, les gens sont apparus et ont dit des choses similaires et c'était toujours des conneries. » Un jour plus tard, l'avocate, Hila Gabai, a téléphoné à Hasson et l'a invitée à voir les montres, lui demandant d'apporter le catalogue de la collection de George Daniels.


Hasson et le président du musée, Eli Kahan, ont rencontré Gabaï plusieurs jours plus tard à Tel Aviv. « Fabai avait déjà préparé un accord à signer », dit Hasson. « C'est une jeune avocate avec beaucoup de chutzpah. Elle voulait beaucoup d'argent pour les montres. Elle a dit qu'ils avaient été hérités par un client anonyme. » Ils ont demandé à voir les montres et on leur a montré plusieurs boîtes en carton battues, étiquetées cabernet sauvignon. À l'intérieur, il y avait des boîtes plus petites, contenant, comme Hasson l'a vu instantanément, certaines des montres enveloppées dans du papier journal. « Je les ai ouverts et je les ai identifiés à partir de leur nombre. La plupart étaient en bonne forme. Certains ont été endommagés. Quand je suis arrivée à la Marie-Antoinette, je n'ai pas pu m'empêcher de pleurer, c'était tellement émouvant et excitant de le voir après tant d'années. »


Après des négociations tendues avec Gabai, ils ont accepté d'acheter les montres pour 30 000 $ - une somme négligeable. Elle et Kahan ont ramené les montres à Jérusalem, toujours dans les boîtes à vin, et les ont placées dans le coffre-fort du musée. Le personnel a été maintenu dans l'ignorance de l'épisode. Personne, pas même la police, ne le saurait avant une autre année. Il semble étrange qu'ils ne soient pas allés à la police immédiatement, mais Hasson insiste sur le fait que le secret était crucial. « Il y a eu des négociations compliquées avec la compagnie d'assurance », dit-elle. « Il a fallu beaucoup de temps avant que nous puissions rembourser l'argent de l'assurance. » Ce n'est qu'à ce moment-là, en novembre 2007, Kahan a informé la presse.


La nouvelle a été d'un intérêt particulier pour Nicolas Hayek, PDG et président du Swatch Group, qui était propriétaire de la marque Breguet depuis 1999. En 2004, Hayek avait chargé Breguet de fabriquer un modèle identique de la disparue Marie-Antoinette pour célébrer la rénovation de 5 millions d'euros du Petit Trianon, le palais privé de Marie-Antoinette à Versailles, qui a été financé par Swatch. Hayek, qui croit que la publicité sur la nouvelle reine de Breguet a aidé l'original à être récupéré, était impatient de le voir par lui-même, mais le musée a refusé. « C'est dommage : nous sommes les seuls à avoir les connaissances nécessaires pour rénover ce chef-d'œuvre et nous avons offert de l'aide, mais ils ont dit que la montre n'avait pas besoin d'être restaurée », dit Hayek. Le marché était à nouveau en effervescence de suspicion : pourquoi personne n'a-t-il été autorisé à voir les montres récupérées ?


Ce que Hayek ne savait pas, c'est que le musée avait de nouveau prêté serment de secret pour d'autres raisons : le chef de la police de Jérusalem avait ordonné la réouverture de l'affaire. La tâche immédiate était d'identifier la « femme mystérieuse » qui avait demandé à l'avocate Hila Gabai de vendre les montres volées, sous réserve de son anonymat. Finalement, la police a localisé l'entrepôt de Tel Aviv où le butin avait été stocké. La société de location qui gérait la propriété avait un dossier contenant la carte d'identité et les détails du passeport de la femme : elle était une Israélienne basée aux États-Unis, Nili Shomrat, âgée de 59 ans. Une base de données informatique l'identifiait comme l'épouse de Na'aman Lidor. Bien que ce nom ne signifiait rien pour la police, un autre chalut dans leurs dossiers a révélé que Lidor était le voleur-maître Na'aman Diller, qui avait changé de nom de famille. Vingt-cinq ans après sa congédence en tant que suspect, la police s'est rendu compte qu'une erreur catastrophique avait été commise par les détectives précédents en sous-estimant son éventail étonnant de compétences et en ne vérifiant pas soigneusement si Diller était effectivement, comme les dossiers l'indiquaient, à l'étranger au moment du
En raison de ses nombreux crimes audacieux, dont certains ont été arrêté et emprisonné, Diller a souvent été photographié dans la presse et à la télévision ; dans les années 1970, ses traits maigres et pensifs étaient bien connus. Alors qu'il développait ses activités, commettant des crimes similaires en Hollande, en Suisse, en Allemagne et en France - où Paris est devenu son centre d'opérations - il voyageait souvent déguisé, sous un pseudonyme, avec de faux passeports et d'autres documents qu'il avait savamment falsifiés. Il n'aurait pas été difficile pour lui de rentrer d'Europe en Israël en avril 1983 sous une autre identité. La deuxième erreur était que les enquêteurs avaient toujours supposé que le raid dans les musées était l'œuvre de trois criminels ou plus, pas d'un seul. « Une fois que nous avons su que c'était Diller, nous avons eu la grande pause dont nous avions besoin », dit le Sgt Major Oded Shama'a, qui dirige la nouvelle enquête. « Notre prochain problème était de trouver les autres montres. » Mais comment la police pourrait-elle être si sûre que Diller était le voleur ? En raison de son style inimitable et de ses méthodes avancées, dit Shama'a. « Chaque crime de ce type implique un gang ou au moins deux personnes, pas une seule », explique-t-il. « Cela a impliqué beaucoup d'horloges, et a pris beaucoup de temps. Diller était un gars très intéressant et unique : pas un type que nous connaissions, ni nos collègues en Europe. Il a tout fait seul, jamais avec un partenaire. Il était très intelligent et sophistiqué. »


L'admiration pour la voix de Shama'a est indubitable, et il n'est pas difficile de comprendre pourquoi Diller a captivé l'imagination de la police et du public. En raison de la notoriété de Diller, Chaim Livlin de Keshet-TV a été autorisé à filmer un documentaire faisant l'observation de l'enquête policière et retraçant sa carrière criminelle. Comme Livlin l'a découvert, Diller aurait pu sortir d'un thriller hollywoodien. Il était l'enfant rejeté de parents polonais peu aimants, élevé dans un kibboutz, un garçon sensible et maigre, intimidé pour être un faible. Très intelligent, il a rejoint l'armée de l'air en tant que pilote de chasse stagiaire ; lors de son dernier vol avant de se qualifier, il a décidé, pour un frisson, de bas - trop bas - au-dessus de son kibboutz. La cascade lui a coûté sa carrière. Se voyant comme un étranger, rejeté par la société, il a tourné ses compétences vers le perfectionnement de l'art du crime. Les rapports psychiatriques le qualifient diversement de "reffreur avec les sensibilités d'un artiste" et de criminel qui "voulait être attrapé". Connu comme le premier criminel kibboutznik d'Israël et le "genius cambrioleur", il est célèbre pour avoir passé des mois à planifier méticuleusement chaque détail d'un crime, à jalonner des locaux à l'avance, à se familiariser avec les lieux et les obstacles.


L'un des cambriolages les plus notoires de Diller a eu lieu dans une banque de Tel Aviv en 1967. Pendant cinq mois, il a creusé un tunnel d'une rue voisine jusqu'à la banque. Il a dit aux résidents qu'il était du département d'ingénierie, effectuant des vérifications sur les câbles sous-jacents, et a installé un tuyau de gaz directement de l'extérieur dans les chambres fortes de la banque contenant ses boîtes de dépôt. À mi-chemin, lorsqu'il a été appelé au service militaire pendant la guerre des Six Jours, il a caché les fouilles sous les décombres. Finalement, il a fait irruption dans la banque la nuit, a débranché l'alarme et a installé une bombe maison avec laquelle il a fait sauter les coffres-forts, s'échappant avec 97 000 livres sterling et 8 000 dollars américains en espèces, diamants et bijoux. Il a ramené le butin à la maison, a pris une douche - puis est retourné pour en savoir plus. Cette fois, il a perturbé des voisins, qui ont appelé la police. Dans une interview après son arrestation, Diller a affirmé que le métier du raid lui donnait « un frisson étrange... comme un homme le fait quand il sait qu'une belle femme à côté de lui est prête à être la sienne... comme un animal dans la forêt, tous vos sens sont vivants... vous voulez juste l'excitation ».


Selon Shama'a, le cambriolage du musée portait de nombreuses caractéristiques de Diller. « Il était toujours prêt à résoudre des problèmes. Il y passa de nombreuses heures ; il apportait de la nourriture et des boissons ; il connaissait tous les points faibles du musée : la fenêtre, l'alarme cassée, les gardes étant à l'avant. Il a tout réglé lors des visites précédentes. » Shama'a et son équipe avaient besoin d'informations concrètes pour trouver les autres horloges volées. C'est alors qu'ils ont découvert que Diller était mort quatre ans plus tôt. Il n'y avait qu'une seule personne qui pouvait répondre à leurs questions maintenant.
En mai de l'année dernière, des agents du service de police de Los Angeles sont arrivés à 6 heures du matin chez sa veuve Nili Shomrat à Los Angeles avec un mandat de perquisition. À l'intérieur, ils ont trouvé plus de montres, une boîte à musique, des artefacts islamiques et des peintures à l'huile rares du musée, y compris un Breughel et un Fantin-Latour. Au cours de trois jours d'interrogatoire, Shomrat, un professeur de judaïsme, a déclaré aux enquêteurs israéliens que lorsque Diller, son petit ami depuis les années 1970, a reçu un diagnostic de cancer en phase terminale en 2003, il a avoué qu'il avait effectué le raid du musée. Elle était la seule à partager son secret. Ils se sont mariés à Tel Aviv le 15 avril 2003 - le 20e anniversaire du raid. Par la suite, elle est retournée à Los Angeles ; il est resté en Israël. Ils sont restés en contact quotidien par téléphone ; il lui a dit qu'il lui avait laissé toute sa fortune, y compris la collection de montres, qu'il lui a conseillé d'essayer éventuellement de vendre. Diller est décédé à l'âge de 65 ans en avril 2004. Après avoir assisté à ses funérailles, Shomrat est retourné en Californie sans avoir l'intention de quitter à nouveau l'Amérique.


Mais la police israélienne a d'autres plans : elle veut que Shomrat extradée vers Israël soit jugée pour son prétendue rôle dans la conspiration. En octobre dernier, il y avait une nouvelle preuve de la culpabilité de Diller, lorsque des parents ont envoyé ses papiers et documents à la police. Ceux-ci ont fourni une trace papier menant à ses nombreux comptes bancaires, coffres-forts et entrepôts en Europe. La police a trouvé plus de montres à La Haye, Munich, Bâle ; 53 se trouvaient dans deux banques à Paris, avec des documents sur les montres stockés à des endroits séparés. Dix dernières pièces manquantes, que Diller a vendues aux enchères, sont maintenant retrouvées.


Ce que Diller savait des montres ne viendra peut-être jamais à la lumière. Mais une découverte bizarre révèle l'étendue de son obsession, suggérant qu'il s'agissait plus d'un exercice intellectuel que d'un vol motivé par la cupidité ou le profit. En examinant les montres, Hasson a trouvé cachées à l'intérieur de chaque mécanisme de minuscules bandes de papier recouvertes de diagrammes et d'écriture araignée, étroitement enroulées dans du plastique. « C'étaient des instructions : comment les démonter, les assembler, comment les réinitialiser, les huiler, les enrouler, comment en prendre soin. Il a posé des questions, a donné des réponses. Il dialoguait avec lui-même. Toutes les petites pièces de montre qu'il a retirées étaient dans des sacs en plastique. Peut-être que démonter des montres lui a donné du plaisir : le crime n'aurait pas pu être pour l'argent : l'embauche de coffres-forts lui a coûté de l'argent. »


Les montres récupérées devraient être affichées plus tard cette année. Mais l'enquête est loin d'être terminée. Les coupures de journaux que Diller a conservées sur d'autres affaires suggèrent qu'il a peut-être commis de nombreux crimes non résolus. Le crime de grande surveillance a peut-être été résolu, et la « reine » récupérée en toute sécurité, mais combien de surprises supplémentaires émergeront d'au-delà de la tombe ?